Da sitzen sie dann
Januar 23, 2017
Wie sie aufsteigen mit schnell schlagenden Flügeln, der ganze Schwarm, aufgeschreckt durch das Knallen und Knattern eines Motorrads, wie sie vor dem Auspuff-Stakkato fliehen, dann nach einer rauschenden Kehre fast fallend herabsinken in die Apfelbäume, knapp vor dem Aufprall auf den Ästen doch noch abbremsen. Da sitzen sie dann, melancholisch einander zuflötend, bis einige, die vielleicht mutiger oder nur vergesslicher sind als die übrigen, wieder hinab auf den Boden fliegen, wo halb verfaultes Streuobst mit der Wiese verfroren liegt. Während ich am Zaun mit dem Wasserschutzgebiet-Schild stehe und die Vögel betrachte, ihrem Lied lausche, das meine Nachdenklichkeit umspielt, wird mir plötzlich bewusst, wie lange ich das schon nicht mehr gehört habe. In den Geräuschen der Kleinstadt, zwischen all den Autos und Menschen, den lebensfeindlichen Fassaden der Straßenzügen, ist kein Raum für Singvögel. Ich bin auf dem Land aufgewachsen, wo nicht nur das Lied von Amsel, Drossel, Fink und Star, sondern auch ihr Gesang eher zum Alltag gehört als das Hupen von Autos, die abrupt an Zebrastreifen bremsen müssen. Dass ich ihr Fehlen erst in dem Moment bemerke, da ich es nicht mehr vermissen muss, wundert mich, dachte ich doch immer, dass man wahre Schätze erst erkennt in dem Moment, da man nicht mehr über sie verfügt. Vielleicht bin ich aber auch einfach ein anderer geworden, bin nicht mehr der Junge vom Land, sondern ein an moderne Technik gewohnter Bursche, der mehr Zeit am Schreibtisch verbringt als in der freien Natur. Daher vielleicht meine eigene Melancholie, die sich aus dem Vermissen eines Menschen speist, der ich nicht mehr bin. Ein ferner Knall kündigt die Rückkehr des Motorrads an, der Schwarm fliegt wieder auf, ein Schlagen schneller Flügel, dann sind sie fort, die Bäume leer. Ich warte nicht auf ihre Rückkehr.