Azur wird Eisenblau
Januar 21, 2017
Nun da die Sonne hinter den Horizont sinkt und den erlöschenden Tag mit sich zieht, stehen die Bäume schwarz und scharf vor dem Azur eines heraufziehenden Winternachthimmels. Einzelne Flugzeuge ziehen noch rostrote Streifen auf diese Leinwand, einsam sind sie dort in der Weite. Unserer Wohnung bin ich entflohen, in der Stille der zu großen Räume schwillt jedes noch so kleine Geräusch zu seelenbetäubendem Lärm an. Hier draußen, wo es keine Wände, nur Gegend gibt, die sich nun rasch entfärbt, bin ich zwar nicht weniger allein, doch ich spüre die kalte Luft an meiner Haut, die Unebene unter meinen Schritten, eine ganze Welt, mit der ich verbunden bin. Hier draußen bin ich nicht nur ein weiteres Exponat in einem Museum. Hier erst nehme ich mich wieder selbst wahr, das erste Mal, seit Du fehlst, um mich zu sehen. Vielleicht hat Dich diese Selbstbezogenheit vertrieben, vielleicht war es unerträglich für Dich, dass Du manchmal nur ein Spiegel meines Selbst schienst. Wenn wir sprachen, dann meistens über mich, meine Projekte, meinen Tag, mein Unverständnis der Welt, während Du meist geschwiegen hast, genickt oder - selten - mir widersprochen. Ich dachte immer, wir wären uns vor allem ähnlich, doch jetzt, da ich weniger als halb bin, sehe ich, dass wir uns nicht ähnelten, sondern einander ergänzten. Erst in Deiner Wahrnehmung von mir erkannte ich mich selbst. Azur wird Eisenblau. Vor dem Horizont sind die Silhouetten der Bäume gerade noch zu erkennen. Bald schon wird mich Dunkel umfangen: eine ausgebrannte Sonne inmitten von Milliarden von Sternen.